Заброшка.
Лес.
Безмолвие и грусть.
Разбиты окна,
Пустота в корпусах.
Былой жизни весёлой больше нет,
Лишь тени вьются,
Не желая исчезать.

Столовая.
Кастрюль немой парад.
И дух котлет ещё тут,
Как призрак витает.
Поэт на пьедестале — цел,
Но стар.
И ветер сносит с него
Кусками штукатурку.

Я повернулся,
Хотел уходить...
И увидел:
Машут тени из окон.
И шепчут мне, :
«Ждём.Ты помни нас.
Приди сюда когда-нибудь ещё раз».



P.S. Текст был написан года 3 назад, после посещения мной заброшенного детского лагеря. Поистине атмосферное место. Этим текстом, я хочу вас окунуть в ту атмосферу, в которой мне удалось побывать.

За стеклом безлюдья город замер,
Транспорт в каменных оковах спит.
Холод, будто влажный плащ, знакомый,
Сердце вечным страхом леденит.

Сквозь немую гладь и тишь кромешную —
Смеха детского живой разбег...
Эхо это? Или я слушаю
Тот, давно покинутый мною, берег?

Тени в окнах, звон стекла за стенкой —
Призраков немое кино.
Может, я и сам под этой пленою небытия?
На всё давно плевать, всё равно.

В снах моих — рыдающая стая,
Лики скорбные, отец и мать.
Что вас мучает? Иль, вспоминая,
Не можете меня простить опять?

Шёл меж плит, читал судьбы укора,
Вдруг увидел собственное имя...
Жизнь моя — обман? Или с тех пор я
Тень, бредущая незримо?

Холод. Только холод. Без приюта.
Меж «был» и «есть» — лишь тонкий лёд.
Я не знаю... Мёртв я или где-то там, по ту сторону живу...